Quand la coupe où l’on boit, n’offre plus qu’amertume ; Que le ciel tout d’azur, disparaît sous la brume, Et que l’amer chagrin, vous torture le cœur ; Que lambeau par lambeau, l’illusion chérie Et s’accroche, et se perd, aux ronces de la vie ; Quand tout vous manque enfin, que faire hélas : Seigneur ?... Six mois après les événements que nous avons racontés dans le prologue de celte chronique, une foule nombreuse, se pressait dans l’enceinte de la vaste cathédrale de Dole.
Description:
Quand la coupe où l’on boit, n’offre plus qu’amertume ; Que le ciel tout d’azur, disparaît sous la brume, Et que l’amer chagrin, vous torture le cœur ; Que lambeau par lambeau, l’illusion chérie Et s’accroche, et se perd, aux ronces de la vie ; Quand tout vous manque enfin, que faire hélas : Seigneur ?... Six mois après les événements que nous avons racontés dans le prologue de celte chronique, une foule nombreuse, se pressait dans l’enceinte de la vaste cathédrale de Dole.