Un mot revient souvent dans ce nouvel opus autobiographique de Lionel Duroy : tremblement. Comme un arbre entre deux orages, l'auteur frissonne. Colères est un livre de peur et de reproches, écrit la tête basse et les yeux vagues. Un livre qui se mord les doigts, comme le faisait le père de l'écrivain, figure tutélaire de son œuvre littéraire sur la noblesse de la faiblesse.

De sa sensibilité dévastatrice, qui suscite chez lui d'impérieuses fuites solitaires, à pied, à vélo, en pensée ou par écrit, Lionel Duroy a su apprivoiser la singularité : « Je me fais l'effet de ne pas être un homme comme les autres, d'être à peine un homme en vérité, mais en même temps je l'ai bien cherché puisque depuis toujours je déteste les hommes avec leur sacro-sainte virilité et cette suffisance qu'ils affichent partout. Je me souviens qu'enfant [...] je les méprisais déjà avec leurs chemises roses et leurs gourmettes. Des crétins prétentieux pour la plupart. » Après avoir crié sa rage de fils de famille nombreuse dans Priez pour nous et Le Chagrin, deux récits douloureux écrits à vingt ans d'intervalle, il s'inquiète aujourd'hui pour sa propre descendance et pour les deux femmes qui l'ont tour à tour engendrée. Il dit la diffi­culté de transmettre sans emboîter le pas boiteux des ancêtres, d'aimer sans vampiriser, « tout le travail secret qu'il faut fournir pour ne pas rater complètement sa vie ».

Si ses livres ne s'apparentent jamais à un règlement de comptes, c'est que Lionel Duroy soliloque au lieu d'invectiver, s'apostrophe au lieu de condamner. Un autre mot court dans ses écrits : feindre. Lucide sur le port du masque nécessaire à la survie de l'homme, il poursuit ici sa réflexion sur l'écriture, rempart de verre qui cache et révèle tout autant : « Je vais écrire, comme je l'ai toujours fait, pour ne pas succomber sous le poids des événements [...] pour ne pas mourir d'accablement, me dis-je. » Se dit-il. A lui seul. N'engageant que lui-même, au péril de sa vie.